I'm the one at the sail, I'm the master of my sea ◦ Gwendal Malenkov

Traverser l'île en train, ça craint.

« Contrôle des titres de transport, s'il vous plaît. »

D'abord, un grognement de mécontentement, rapidement suivi d'une grimace discrète. Puis vient le moment d'une réflexion rapide quant à l'endroit où j'ai bien pu ranger ce foutu papier au moment de ma montée dans le train.
Un étirement, une fouille archéologique de mes poches et un vague sourire d'excuse envers le contrôleur à qui j'ai présenté un ticket un chouïa froissé plus tard, je remets mon casque sur mes oreilles pour m'enfoncer un peu plus dans mon siège.

Aujourd'hui, c'est mon anniversaire. Pas que ça soit particulièrement important de le noter pour fêter mon existence en soi, mais surtout que ça explique pourquoi je suis actuellement dans un train en direction de Xalta, capitale de Viksande. Et ce après déjà plus de quatre heures de trajet des plus formidablement ennuyeuses qui toucheront heureusement bientôt à leur fin.
Et pourquoi passer cette journée à traverser l'île pour me rendre dans une région aussi intéressante qu'une soupe à l'oignon plutôt qu'à m'entraîner ou profiter de mon week-end me demanderez-vous peut-être ? Tout simplement parce que je suis maintenant officiellement majeur, je vous répondrai.

Alors oui, le fait que je sois majeur, on s'en tamponne un peu le coquillard. Pouvoir passer mon permis et légalement boire de l'alcool ? Grand bien me fasse, c'est pas foncièrement ma principale préoccupation. Être un adulte ? On en reparlera quand j'aurai fini ma dernière année de lycée et que j'aurai un métier honorable.
Non, maintenant que j'ai passé la barre des dix-huit ans, tout ce qui m'intéresse est le fait d'avoir enfin le statut d'indépendance vis-à-vis de mon père que m'octroie mon âge.

Ouais, si j'ai pris le train tôt ce matin en direction d'un endroit que j'apprécie à peu près autant que l'idée d'une visite chez le proctologue, c'est pour couper les ponts une bonne fois pour toute avec mon père. Chercher ce qui reste de mes affaires dans la maison familiale, envoyer balader celui qui croit que je lui dois ma réussite sportive et quitter cette région de merde pour ne plus jamais y retourner.
Je sais que c'est pas le genre de motivation qui me donnera le statut du meilleur fils de l'année, mais c'est pas comme si j'avais jamais eu l'intention d'y prétendre. Pour ça, il aurait d'abord fallu que j'estime un minimum mon géniteur.
Ce qui n'est certainement pas le cas.

En toute honnêteté, j'ai pas envie de revoir sa gueule. Ni celles de mes très chers frères, d'ailleurs.
Je crois que la dernière fois que je les ai vu, c'était quand je suis parti de la région pour entrer dans mon premier lycée à la capitale. C'était juste après la dernière compétition inter-collèges de l'île et ma victoire écrasante sur tous les autres participants à celle-ci. Une médaille d'or, une belle coupe rutilante et les premières approches de potentiels sponsors vers ma personne.

Ce jour-là, pour la première fois, ma passion pour la natation m'avait permis de gagner quelques unix. Pas grand-chose, puisqu'il ne s'agissait que d'une compétition du niveau du collège, mais assez pour symboliser mon arrivée dans le côté compétitif de la natation sur l'île. Évidemment, mon père a tout de suite mis son grappin dessus.
En raison de mon âge, toutes les récompenses monétaires que j'ai bien pu avoir depuis grâce à mes résultats sportifs sont allées directement dans les poches du vieux, sans jamais que je ne puisse en voir la couleur. Autant vous dire qu'il risque de ne pas apprécier des masses que je vienne aujourd'hui pour lui annoncer que c'est fini, maintenant que je vais pouvoir directement les recevoir dans mon propre compte en banque.
L'argent de Melor Malenkov, même lorsqu'il ne lui appartient pas, c'est quelque chose qu'il ne partage pas.

Je pousse un soupir las en m'appuyant sur mon coude, observant les plaines de ma région d'origine défiler alors que mon casque démarre une nouvelle chanson.

Je mentirais si je disais que ça ne me faisait quand même pas un petit quelque chose au creux de l'estomac de revenir « chez moi » après plus de trois ans à vivre à Daunae.
Ces plaines un peu fades, je les aimais bien quand j'étais petit. Quand ma mère m'y emmenait pour me sortir un peu de la maison quand je n'étais pas trop faible, c'était certains de mes meilleurs souvenirs. On était juste bien, à se balader sans trop savoir vers où on allait, tandis qu'elle me racontait des histoires toutes plus extraordinaires les unes que les autres.
Je crois que ça me manque, ces rares petits moments qu'on a pu avoir ensemble.

J'ai jamais compris pourquoi, mais elle a toujours pris la défense de mon père. Elle lui en voulait visiblement de me traiter comme il le faisait, de me voir comme un maillon faible dont la famille aurait mieux fait de se débarrasser mais quand on se retrouvait tous les deux, elle se sentait toujours obligée de me dire combien il m'aimait. Combien il aimait toute sa famille.
Rétrospectivement, je me rends compte qu'elle-même ne croyait probablement pas à son mensonge.

Ma gorge se serre légèrement et j'arrête la balade qui résonne dans mes oreilles, pour passer à quelque chose d'autre. Foutu piano déprimant, j'ai pas envie de me transformer en vieux fragile mélomane.

Par la fenêtre, je vois les plaines doucement faire place à un début de civilisation et autour de moi, les quelques personnes qui partagent mon wagon commencent à s'agiter. La silhouette de Xalta commence doucement à se dessiner sous mes yeux et je sais que d'ici une ou deux minutes tout au plus, le train amorcera son ralentissement pour entrer en gare.

Alors que je referme mon gilet et retire mon casque le temps de replacer ma casquette de baseball un peu enfoncée sur ma tête, le crissement caractéristique des freins du train se fait entendre. Je grince des dents, étouffant le plus vite possible ce son insupportable grâce à mon casque et bientôt, l'odeur de gomme brûlée se met à envahir le wagon.
Forcément, ça ne rate pas et me donne la nausée, comme à chaque fois qu'on approche d'une gare où le train s'arrête.
Foutue hybridation de mes deux.

Une fois le train totalement à l'arrêt, je bâille et me lève tranquillement pour me mettre dans l'allée. Je lance ensuite vaguement mon sac à dos sur mon épaule gauche et de la main droite, je sors mon portable pour y vérifier l'heure tout en suivant le mouvement des gens qui se dirigent vers la porte du wagon.
Plus qu'un vieux trajet en bus et je serai entouré du reste des Malenkov. Plus qu'une petite quinzaine de minutes et la famille sera presque entièrement réunie, dans la joie et la bonne humeur. Plus qu'un mauvais moment à passer et je serai définitivement débarrassé de l'obligation de jamais devoir revenir en Viksande.

Je sens que le comité d'accueil qui m'attendra à la maison appréciera la surprise de ma venue à peu près autant que celle d'une infestation de nuisibles.

Suivant machinalement la petite vieille devant moi, je laisse assez d'espace entre nous pour la laisser se déplacer sans trop de soucis. On peut pas dire que je sois follement pressé de sauter du train pour me jeter dans un autre transport en commun, alors autant me comporter comme un citoyen correct en ne la collant pas comme une sangsue.
Quand on arrive au bout du wagon et qu'elle doit descendre sa valise dans l'escalier, je sens venir la galère pour elle et m’apprête à lui proposer mon aide. Aide qu'elle n'aura jamais le temps d'accepter ou de décliner puisque le jeune derrière moi décide apparemment que de me foncer dedans à ce moment-là pour sortir plus vite est plus intelligent que d'attendre quelques secondes de plus, envoyant mon portable valser sur le quai au passage.

Je dois vraiment prendre sur moi quand je vois mon écran prendre tout l'impact de sa chute du train sur le quai.

Le regard compatissant que la petite vieille me lance suffit à me faire comprendre qu'elle est désolée de ce qu'il vient de se passer - en même temps, c'est pas comme si elle avait grand-chose à voir avec ce fils d'anchois. De mon côté, je hausse les épaules et tâche de ravaler mon envie d'aller casser la gueule à celui qui a probablement tué mon portable et utilise plutôt mon énergie bouillonnante pour prendre de moi-même la valise de la septuagénaire.
Arrivé sur le quai, je ramasse mon pauvre petit appareil sur le sol, après avoir fait un signe de tête en guise de réponse aux remerciements de la dame.

J'imagine qu'on peut considérer que j'ai fait ma bonne action de la journée.

Je soupire en m'attardant sur le fond d'écran - maintenant artistiquement craquelé - de mon portable, espérant que ça ne soit pas le signe annonciateur d'une journée de merde à venir. Mon bon sens me dit que probablement que si, malheureusement.
La fin d'une chanson me permet alors d'entendre la fin de l'annonce qui passe dans les hauts-parleurs du train tandis que je m'éloigne de la porte du wagon.

« Lors de votre descente, prenez garde à l'intervalle entre le marchepied et le quai. »

Traverser l'île en train, ça craint.