Pot de colle {LENZ}

Parfois il arrive que l'on regrette ses actes. Comme ce type mort d'epectase après avoir fait l'amour plutôt que d'écouter son médecin. Ou comme Pandore, actuellement accoudée au rebord du bar, qui semble prise d'hectisie à tenir sa tête entre ses mains. C'est ça de boire beaucoup quand on tient très peu. On regrette. Et après le troisième vomi, on assume plus. Alors elle est là, la demoiselle, à alterner entre sa tête et son verre, ne sachant pas trop quoi tenir. Pourquoi n'existe-t-il pas une notice pour apprendre à boire ? Et puis pourquoi a-t-elle des envies subites de petits-pois ? Devrait-elle aller voir au marché si ils ont eu des druges cette année ? Mais le marché est-il toujours là à 20h ? En soupirant, elle passe une main pateuse sur son visage, étalant par la même occasion le reste de whisky sur son menton.

Pourquoi est-elle là au juste ? Qu'est-ce qu'il lui a prit d'aller au bar, seule, alors qu'elle ne boit jamais ? Elle sait plus. Peut-être une envie soudaine. De toute manière, les envies, c'est pas comme les algorithmes, il n'y a pas de logique dedans. Alors voilà, la jeune infirmière est là, semblable à un gros tas assise sur son haut tabouret à observer les gens autour d'elle. Dans la lumière tamisée et avec bien un gramme dans le sang, elle confond les abat-jours avec de vrais bermudiens mais il y en a un qu'elle remarque. Un qui restera à jamais gravé dans sa mémoire. Avec la démarche gracieuse d'un émeu faché, Pandore se dirige vers la silhouette et s'effrondre à moitié à ses côtés. Elle le tient. « Dis... croise... devrait. » D'un doigt accusateur, elle touche son épaule pour le pousser légèrement – elle a pas non plus la force de bouger une montagne – puis relève la tête pour essayer de croiser son regard. « ...fous là ? » L'alcool n'aidant pas, ses phrases deviennent totalement abscons. À croire que son cerveau tente une mutinerie car elle n'est même pas capable d'aligner deux mots parfaitement.

Avant de continuer la "conversation", la jeune femme cogne contre le bar pour signaler au serveur que son verre est vide. Celui-ci soupire et la sert à distance sans arrêter sa vaisselle grâce à son pouvoir de lévitation. Une fois l'alcool versé, elle tourne un visage completement déchiré vers le chieur de la pharmacie pour lui glisser quelques mots doux : « ... fois... frapper... coccyx... » Bon courage à lui pour s'en débarrasser car elle sera pire qu'un panda en manque d'affection.

Soyons honnête, il ne faut pas grand chose – juste un simple coup d’œil – pour avoir pitié de cette pauvre Pandore dans l'état actuel des choses. Se rapprochant plus d'une loque que d'une bermudienne en chair, la demoiselle essaie tant bien que mal de tenir sur ses pieds tout en s'accrochant au comptoir au cas où. Le pire est qu'elle ne peut même pas formuler une seule de ses phrases correctement à cause de l'alcool – ses effets sur un pouvoir de mentaliste sont parfois destructeurs. Bref tout ça pour dire qu'une personne normalement constituée chercherait à prendre soin d'elle, à l'aider à rentrer peut-être. Oui, une personne normale ferait ça. Pas Lenz Weelher. « T’es sacrément casse burnes, fous moi la paix un peu. » Avec un langage fleuri, il quitte sa place et part se réfugier plus loin, hors de portée de la cannibale enivrée.

Après un tel échange, nombre de gens auraient abandonné, trouvé une autre activité ou continué à boire. Mais pas Pandore. D'un regard à moitié mort, elle scrute la salle, plissant les paupières en espérant mieux voir. La tentative se solde par un échec, elle n'a aucune idée de où il a bien pu aller. Devrait-elle laisser tomber ? Oui. Va-t-elle le faire ? Non. Bien décidée à le retrouver, elle quitte son appui, son verre à la main, et se lance à l’aventure. Au bout de trois pas, elle s’arrête, pivote et agrippe un inconnu profitant tranquillement de sa bière. Est-il son homme ? Pas le moins du monde. Le relâchant sans même lui adresser la parole, elle continue sa route sous quelques injures. Pourquoi marcher lui semble si difficile tout d’un coup ? Voilà qu’elle vient de se taper contre un mur. Ou était-ce une personne ? Elle ne se pose même pas la question et trace sa route jusqu’à apercevoir une chaise libre à une table. Qui peut bien être aussi gentil pour laisser ça là ?

Sans demander l’avis de personne, l’infirmière prend place et s’insère dans la passionnante discussion d’un groupe de trois filles. Apparemment, l’un des garçons de leur promo est un vrai canon et elles se demandent laquelle d’entre elles pourra se le faire en premier. Sauf qu’il faut soulever un point important : il est en couple. Avec un homme. Dure affaire. Hochant vivement la tête, Pandore commente la conversation en silence, se demandant si les enfants de Xényla ont le même genre sujet de discussion. Très certainement et c’est l’une des raisons pour lesquelles, elle ne les supporte pas. « C’est qui elle ? » Levant la main pour saluer, la principale concernée quitte sa place et repart encore une fois à l’aventure. Arrivera-t-elle seulement un jour à le retrouver ? Elle en a envie, vraiment. C’est celui qui l’a empêché de prendre ses cachets et si la cannibale a bien un défaut c’est la rancune.

Tandis qu’elle marche, elle manque de se tordre la cheville et le contenu de son verre se renverse sur le sol. Merde. Avec une grimace, Pandore se baisse pour tenter de ramasser, sans succès. Quel gâchis quand même. Un si bon alcool laissé ainsi, où tout le monde marchera dedans. Tapotant la flaque amicalement, elle s’excuse mentalement pour tout ce qu’elle aura à subir et se relève difficilement. La terre est drôlement basse d’un coup. Pourquoi les bermudiens tiennent tant à rester debout, si loin de leurs pieds ? Elle soupire longuement, se passant les mains sur le visage pour tenter de se réveiller un peu. Ses yeux veulent absolument se fermer c’est affreux. Et pourquoi pleut-il sur ses cheveux ? Oh, ne serait-ce pas son verre là, dans sa main ? Oups.

Souriant de manière un peu débile, elle se dirige vers un coin du bar, manque de glisser dans la flaque d’alcool par la même occasion, et atterrit à côté d’un homme. La cannibale ne lui jette même pas un coup d’œil, elle s’enivre juste de son odeur. Par tous les dieux et le nouveau, serait-ce du mentaliste ? Oh que oui, elle connaît ce parfum si spécial d’une viande qu’elle affectionne tout particulièrement. D’une main entreprenante, elle s’appuie sur la cuisse de l’inconnu et se tourne vers lui pour le détailler. À quoi ressemble-t-il ?


À votre avis, de tous les mentalistes présents dans ce bar, combien avait-elle de chance de tomber sur lui, le fumier de la pharmacie ? Cette fois, son sourire se fait un peu plus carnassier. Le genre qui fait un peu froid dans le dos sans qu’on sache pourquoi. Le poisson est ferré, elle ne le lâchera plus. Attrapant de ses deux mains son visage, elle le force à la regarder dans les yeux. Elle veut qu’il l’entende, qu’il sache ce qu’il l’attend. « … yeux… entendes… voix. » Il a beau être bien plus grand et musclé, elle a de la force la petite. Ses 75 kilos ne sont pas que du gras. « Je... joli... morfler. » Soudain, un haut-le-cœur la prend et elle lâche tout pour poser ses mains sur ses lèvres. Pas un quatrième vomi, je vous en prie. Ça lui déchire la trachée à chaque fois que ça sort et le goût est vraiment infect. En plus sa tête lui fait encore plus mal que tout à l’heure. Le paysage tourne, la musique lui transperce les tympans. Pitié, faites quelque chose pour elle. D’une main, elle agrippe le haut de l’homme avec la force du désespoir et lui présente un regard empli de supplications. Ça lui arrache les amygdales et les ongles de pieds de faire ça mais là, c’est une situation exceptionnelle. Si personne l’aide, elle va juste vomir sur cette immonde jambe de métal. Est-ce que ça rouille ce truc ? À tester tiens.